NO REFUNDS

Alguns anos acabam se perpetuando na memória das gentes. Para nós, brasileiros, tem o 1500, ano em que Cabral chegou por aqui. O 1822, ano do Grito do Ipiranga; 1889, o da República; 1930, o da Revolução; 1964, o da outra, a Redentora.  Portugal, por exemplo, tem os cravos de 1974.

Há outros cuja marca é mais ampla, global, e o mundo inteiro guarda suas lembranças nos números apontados pelo calendário. Só para anotar os mais recentes, temos os icônicos 1912 (Titanic para o fundo do mar e o fim de uma era), 1914 (os impérios europeus partindo para a carnificina e marchando para o seu desaparecimento), 1939 (ditadores precipitando o planeta num abismo apocalíptico), 1945 (o cogumelo nuclear causando arrepios de fim do mundo), 1963 (o sorriso de Kennedy abatido em Dallas), 1969 (“um pequeno passo para um homem, um grande salto para a Humanidade”...)

O nosso século não esperou muito para cravar um logo no início. 2001, não o da Odisseia no Espaço, mas o das torres desmoronando em Nova Iorque.

E, agora, isto. 2020. Qualquer blogueiro, mesmo um com a mesma mediocridade deste que vos escreve, e que se predisponha a publicar em 2120 um texto sobre este ralo tema, terá de selecionar o ano em que estamos como um dos marcos históricos do século XXI. Mesmo que outras hecatombes, epifanias, descobertas ou conquistas venham a ocorrer dentro destes cem anos, nada irá apagar a importância de 2020.

O ano da meia-trava. O impensável ano da máscara, do confinamento, do álcool-gel, do lockdown, dos toques de cotovelo. O ano em que a Terra parou. Sonhos e Olimpíadas. Tudo remetido para o futuro.

Mas o Tempo, este não quer nem saber. Está por aí, e, de repente, nem mais está, seus tornozelos alados fugindo na nossa frente. Dele não esperemos reembolsos pelo ano perdido. Mesmo que tentemos convencê-lo de que não tivemos culpa, de que foi coisa dos chineses, não haverá refunds. 2020 vai passar. E, com ele, um precioso e desaproveitado pedaço das nossas vidas.

Oswaldo Pereira

Setembro 2020