NOITE

Foi de repente. Um grito.

Não, não foi.  Foi mais um sussurro, um suspiro em surdina, um lamento estrangulado. Como se uma vida se tivesse apagado, uma tarde morrido, o luar engolido por uma nuvem negra.

A noite caíra, mais rapidamente do que o costume. Nem dera chance ao poente, desfigurado de suas cores antes mesmo que pudesse tingir a linha do horizonte.

«Diz pra mim...»

«Dizer...o que?»

«Que o dia virá...»

Olhei para a sombra que era ela.

«Creio que sim. Esta não é a última das noites. Não pode ser...»

A sombra agitou-se.

«Não tens certeza... »

Eu tento senti-la com os dedos.

«Não, não tenho. Alguém terá?...»

Lá fora, a noite muda. Não há sons, nem vida, nem morte.

«Este plácido lago negro...»

«Que disseste?...»

«Plácido lago negro... Me veio à cabeça»

Eu afago seus cabelos escuros na escuridão.

«Tenta dormir...»

Os olhos dela. Não os vejo, mas sei que me olham.

«Não posso. Preciso ver se o amanhã chega, se haverá aurora. Tenho de saber até onde este silêncio vai, se já cobriu o mundo ou apenas este vale, esta varanda, este quarto. Quero ver as entranhas desse monstro chamado Destino»

Eu suprimo um sorriso triste.

«Não tens como. Este é um monstro sem intestinos, hidra sem cabeças, ciclope sem olho. É o que é. Anda sem ver, caminha sem ouvir. Mata e faz nascer, cria e descria. Nada valemos para ele, nem nossos sonhos nem nossos pecados»

«Cruel...»

Outro gemido pequeno, preso na garganta.

«Não chora. Este é o pacto. Viver por viver. Só isso...»

«Não pode ser. Tem de haver mais. Tem de haver a promessa das manhãs, o compromisso das estrelas, o penhor da chuva. Temos este direito, de sermos felizes, de sermos...nós...»

Sua lágrima morna cai e escorre em meu peito.

«Poesia. Só lá somos o que sonhamos. Aqui é outra terra, outra lei. Aqui somos apenas o rugir de um instante, uma fração, o átimo de um relâmpago que nasce e morre num segundo, perdido para sempre num céu sem memória...»

«Rebelo-me...»

«Não podes... Estamos presos aqui. Companheiros nesta cela a que chamam existência. Daqui não sairemos vivos. Descansa. Esta pode ser a última noite...»

Ela pega minha mão e coloca-a em seu rosto. Está molhado e frio.

«Beija-me...»

Obedeço. Ela adormece. Fico olhando para o abismo invisível do vale, à espreita de uma manhã incerta.  Que talvez não venha.


Oswaldo Pereira
Julho 2014