SÃO MARTINHO?

Era suposto ser uma noite de Outono.  Um ventinho já resvalando para uma nortada prematura, sugerindo um casaquinho de lã, alguns pingos de chuva fria, lágrimas de água deslizando no vidro das janelas hermeticamente fechadas, talvez até o aconchego de um aquecedor elétrico ressuscitado após os meses do verão.

Assim costuma ser. Este são os sinais que aparecem por aqui, nestes arredores de Lisboa onde vivo, toda vez que o ano se aproxima do final de outubro. Dois meses para o Natal. É a hora da Natureza começar a cantar suas canções nevoentas, a trazer o cinzento para sua paleta de cores, a pedir passos apressados em calçadas molhadas.

Qual o que. Nove horas da noite e vinte e oito graus (centígrados, naturalmente) no meu termômetro digital da varanda. Para o fim de semana, previsão de trinta. Como assim?!

Os portugueses mais velhos (engraçado eu escrever isto, os mais velhos, aos meus 76 anos...) avançam logo a versão de sua sabedoria: É o verão de São Martinho!

Martinho de Tours, soldado de cavalaria no exército romano, nascido na Panônia no século IV, jamais adivinharia que seu nome seria um dia associado a fenômenos meteorológicos. Mas Martinho foi um homem excepcional. Convertido ao Catolicismo, abandonou a vida militar, tornou-se um dos maiores evangelizadores da Igreja, catequizando a Gália Romana, e fundou uma comunidade de monges.

Porém, foi um acontecimento trivial ocorrido enquanto ainda era um legionário, transformado em lenda na transmissão oral dos cancioneiros da época, que catapultou seu nome para o panteão da sabedoria popular. Dizem que, atravessando os Alpes, vindo da Itália para assumir um posto militar da França, deparou-se com um mendigo que desfalecia de fome e tiritava de frio. Não tendo comida para oferecer, despiu-se de sua capa escarlate e, dividindo-a em dois com a espada, deu metade dela ao infeliz.  A seguir, o mau tempo abrandou e um sol fulgurante e tépido aqueceu a todos.

Martinho morreu aos 81 anos em 397. Foi sepultado em Tours, diocese de que era bispo, a 11 de novembro. O dia ganhou seu nome. E a crença de que, com a sua proximidade, opera-se a mágica de um outono que se veste de verão.

Um meteorologista de plantão irá certamente tirá-lo do devaneio da lenda e explicar que, no começo de novembro, o Anticiclone dos Açores ainda trabalha como se verão fosse e, somado ao ar quente que continua revolvendo as areias do Norte da África, traz para o Portugal Continental este calorzinho gostoso enquanto o resto da Europa já se contorce em ventos gélidos.

Você pode escolher em quem acreditar, mas, este ano, o fenômeno veio mais cedo. E mais forte. Aí, a turma do Apocalipse desautoriza São Martinho e os homens do tempo e invoca o mantra do aquecimento global.

Quero lá saber. Vou mais é aproveitando estas manhãs claras, esta brisa morna, estes poentes deslumbrantes, dádivas únicas desta terra benfazeja.

Oswaldo Pereira

Outubro 2016