INÚTIL POESIA

Dei um tempo. Queria escrever sobre coisas mais alegres, um nascer de sol em Copacabana, a brisa morna que às vezes sopra sem compromisso numa curva da Lagoa, um poente de mil cores atrás do Dois Irmãos. Coisas de você, meu Rio dos poetas.

Mas, o inferno astral que rondou antes e depois de seu aniversário em março afugentou o riso, sepultou em lama, fogo e escombros o cantar das florestas e pintou de fuligem e fumaça o doce horizonte de seu mar.

Tragédias. E as mais cruéis, as anunciadas. As filhas da ganância, do descaso, da imprevidência criminosa, da corrupção brutal. Como se colocam dez meninos sonhadores numa ratoeira com um ar condicionado sem disjuntor? Como se deixam construir cidades equilibradas no vácuo de precipícios e de corredeiras, que a lama varre como se fossem cartas de um baralho? Como se permite o nascimento, o crescimento e o apogeu de um poder paralelo que domina a vida e a morte de comunidades inteiras?

Querem saber mesmo como? É só olhar para nós. É só olhar para dentro da nossa consciência quando escolhemos os que nos (des)governam. É só observar quão rapidamente nossa memória dilui a imagem das tenebrosas consequências desse desgoverno. É só verificar como somos lenientes e apaziguadores, bons de reclamar, maus de reagir, que talvez nem tenhamos piscado quando fomos informados que nossos desonestos prefeitos nos roubam há 40 anos.

Ou acordamos de nossa mansa letargia, ou os prédios levantados por milícias assassinas continuarão a cair, jovens novamente serão sacrificados pela falta de um disjuntor, a lama das futuras tempestades descerá pelas tortuosas encostas onde não deveria haver moradores. Ninho do Urubu, Rocinha, Muzema. Nomes deste Verão.

Como falar de poentes?...

Oswaldo Pereira

Abril 2019